“我不是小才华，你见过会踢球而且踢得不错、会吟诗而且吟得很好的情圣吗？”
“不好意思，你老子我是球琴拳三绝。”
“卓杨，最近我一直在想，如果当年没有遇见你，或者没有去马迪堡，我现在会是什么样子。”
“一个臭踢球的罢了，安布罗西尼是你的天花板。”
“不会吟诗吗？”
“孔乙己是你的天花板。”
“也做不了情圣？”
“渣男而已。”
“我将跟随静寂的房屋，
那死者睁眼站立的地方和孩子们，
已使成人们，
展开令他们悲伤的笑容，
而树枝拍打着无言的窗口
在子夜深处。”
“好诗。”
“卓杨，我不是安布罗西尼，也不是渣男和孔乙己。”二哥说：“我是世界冠军和金球先生里卡多·蒙托利沃，是意大利足坛这十多年的王，是诗坛新的萨瓦多尔·夸西莫多，是心里有座湖的情圣。”
“但你不敢来英超。”
“我也不敢吃屎。”
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“刀疤，我和二哥打赌你不敢回英超。”
“你赢喽。”