一声闷响，地面都跟着颤了一颤。
城楼上的灰，又簌簌往下掉了一层。
没有呐喊，没有应和。
只有这一声刀砸大地的闷响，像惊雷，像承诺。
千言万语，都在这一刀里。
孙传庭站在一旁，看着太子的侧脸。
晨光勾勒出少年还带着稚气的轮廓，可那双眼睛里的狠劲、那股睥睨天下的狂，根本不像个十五岁的孩子。
他打了半辈子仗，见过勇猛的，见过谨慎的，见过狡猾的，见过懦弱的。
从没见过这么狂的。
可他偏偏信。
信明天，李自成的六十万大军，真的会被这三千铁甲，碾得稀碎。
夜色降临。
潼关城楼上的火把，亮了一夜。
校场上，三千重甲兵没有卸甲，没有休息。
就那么安静地站着，像三千尊铁铸的雕像。
陌刀插在面前的泥土里，刀身映着火把的光，泛着暗红的冷光。
没有人说话，没有人咳嗽，没有人动一下。
就这么站着，站了整整一夜。
像在积蓄力量，像在等待破晓的那一声令下。
一万多新军和秦兵混编在一起，抓紧时间磨刀、擦甲。
有人把刚领到的银子摸了又摸，小心翼翼揣进怀里最里面的兜，按了又按。