哪怕刀挥得慢了，哪怕腿在抖，哪怕伤口疼得钻心，他们依旧踩着节奏，往前，再往前。
整个阵型像一根烧红的铁楔，不管周围有多少人扑上来，只管往深处扎。
所过之处，只剩碎尸。
李过冲在中路，看得清清楚楚。
他先是狂喜——铁墙慢了！他们也会累！他们也会死！
可紧接着，就是更深的寒意。
打了半个时辰，死了一百多个人，阵型还是没乱。
十万人围着三千人打，愣是没把人家的阵冲散半步，反倒被人家往里面凿进去了一里多地。
这是什么概念？
换做任何一支军队，被十倍兵力围上半个时辰，早就崩了。
可这些铁甲兵，只是慢了，却没乱。
没人跑，没人慌，没人哭嚎。
只是机械地、固执地，往前劈，往前走。
这不是人。
这是一群被灌了魔咒的杀人机器。
他亲眼看见一个重甲兵，胳膊被长矛扎穿了，矛杆卡在甲缝里。
那人没喊疼，没停手。
左手攥住矛杆硬生生折断，右手陌刀顺势劈下，把捅他的士兵劈成了两半。
然后拖着断矛，继续往前走。
血顺着胳膊往下淌，在身后拖出一条长长的血线。
李过后背瞬间爬满了冷汗。