朝鲜，南汉山城。
城外，清军营寨连绵十几里。篝火在雪地里连成一片，像一条烧红的铁链，把这座孤城死死箍住。风卷着雪粒子刮过营帐，呜呜地响，混着远处城头朝鲜守军巡夜的梆子声，一阵一阵。
中军大帐。炭盆烧得通红，帐里热得发闷，闷得人喘不上气。
多尔衮坐在主位上，面前摆着一张朝鲜舆图。舆图旁边，是一封刚送到的密报。
密报的纸皱巴巴的，边角卷着，像是被人攥了一路。笔迹潦草，有几处墨团，像是写到一半手抖了。最底下洇着一块水渍，黄褐色的，分不清是汗，还是血。
多尔衮没急着看。他先端起茶碗，喝了一口。
然后他拿起密报，看。
一个字，一个字，往下看。
看到"几十万余口"那行，他的手指，在纸上停住了。指腹压着那行字，来回搓了两下，像是要把那几个字搓进肉里。
帐里，炭火"噼"地爆了一下。他眼皮都没动。
他看完了。他把密报放下，又端起茶碗，喝了一口。放下。
他忽然笑了一声。
那声笑，不大。可帐里站着的几个固山额真，后脖子上的汗毛，全立起来了。
"好手段。"他说，声音慢悠悠的，"一个多月。几十万人。崇祯十七年，连江南的税都收不上来。他这个儿子，一个月，把江南连根拔了。"
他站起来，走到炭盆边上。火苗映在他脸上，一跳一跳。
"他杀完了江南。下一个是谁？"他转过身，看着帐里众人，"是辽东。是咱们。"
"咱们还在这座破城底下冻着。等他腾出手来——盛京城下，就是他的炮。"
帐里，静得能听见雪落在帐顶上的声音。
有人下意识，攥紧了刀柄。
"范先生。洪先生。"
多尔衮坐回主位，慢悠悠地看着两人。