傍晚六点，暮色四合。
赫尔曼开始收摊。他把展示栏里的报纸取下来，换上明早的预告目录。空了的报刊架一格格收回亭内，铁皮碰撞发出单调的叮当声。
街灯一盏一盏亮起来。
下班的人流再次涌过魏森街，脚步比清晨更匆忙。
有人在电车到来前争分夺秒地展开晚报，借着路灯读最后几行。
有人把报纸卷成筒状塞进大衣口袋，准备带回家在晚饭后细读。
一个穿工装的中年人骑车经过，在报亭前刹了一脚。
“《人民报》还有吗？”
赫尔曼摇头：
“明天早点来吧同志，今天是没货了。”
那人点点头，蹬上脚踏，骑出几步，又停下。
“今天第四版那篇，”他没有回头，背对着赫尔曼说，“写得好。”
“我念过六年小学，”他说，“这辈子没写过几封信。但那篇文章里有几句话，我想抄下来。”
“‘革命胜利，不是终点。’”
“‘旧时代的残党不会自动消亡。’”
“‘真正的敌人，有时就坐在我们的办公室里。’”
他停顿了很久。
“我想让我的孩子们也记住。”
然后他骑远了。
赫尔曼把最后一扇窗板装上。艾尔娜扶着腰从马扎上站起来，帮他扣好锁扣。
“今天累了吧？”他问。