二。第二根，眼前发空了一分。
三。第三根，喉头那点紧往上提了提。
四。第四根，肩背那股暖退了一寸。
五。第五根，手心里的汗凉了。
六。第六根，呼吸慢了半拍。
七。第七根断，线还剩一缕，将断未断，在风里微微颤。他喉咙动了动，没敢数第八下。
他数得慢，一下是一下，像数石阶，像数井壁上的刻印。数到第七，手心里已经凉透了。
每数一根，身上就空一分。数到第七，他下意识想喊一声“先生“——那位置空的，只有他自己的声音在响。他攥了攥拳，手背上昨夜咬的疤麻刺刺的，没出声。那缕将断的丝在风里颤了颤，到底没断尽，悬着，像一根快绷断还连着些许的弦。他盯着那缕丝，看了很久，没敢眨眼。胸口那口气他一直憋着，到这会儿才慢慢吐出来，吐得又轻又长。他发现自己数到第七就没了声，像是怕那第八下真把线数断。
风从街面吹过，绸缎庄的樟脑味又过来一点。他吸了吸鼻子，没说话。那根线还悬着，断口朝着街尾，没垂下来。
陈半仙听见他数，说：
“数什么。“
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收摊前，天暗下来。早市的人稀了，蒸笼的汽也薄了。墙根那块地被日头晒了一整天，还留着点温，苏妄的后背贴着，温的，可指尖是凉的，两样温度贴着他，他分得清。
陈半仙坐在马扎上，手搭着竹杖，指腹在那道白痕上摩挲——第三十二道，新刻的，竹青发白，今儿头一回被点过眉心。
“看一次，“陈半仙说，“短一截。“
苏妄没问短多少。他只觉方才那阵空，像有人从他太阳穴抽走一口气温，过后指尖还凉着——是寿元的轻耗，不是脑子里的，他没忘什么。他把手摊开又攥起，指尖那点凉退得慢，像冷水浸进指甲缝，一圈一圈地退。怀里黑玉还是温的，贴在胸口，和指尖那点凉是两样的，可都实实在在地在——一个往外漏，一个一直在，碰在一处，他忽然觉得活着的滋味，就是这么两桩：有在的，有漏的。温的归温的，凉的归凉的，两样都实在，他就不怕。
他想起昨儿夜里自己答的那句“我认“，正一句一句地兑现。凉是身上的，不是心里的。和体内那东西吃记忆的账，是两笔：那一笔，爹的声音早被吃走了，空在那里，他找过许多回，回回是空，连纸上的划痕都不剩;这一笔，是寿元一点点往外漏，漏得慢，他一时觉不出少，只指尖常凉，他摸得着，在指尖，凉丝丝的，退得慢。两笔账，他分得很清。这一笔，他认。他想着陈半仙昨儿那句“学这个，折寿“，原是不懂的，这会儿懂了一点。往后他每看一回，指尖就凉一回，寿元就短一截。他不晓得自己还能看多少回，也没问。木头认死理，该认的，他认。
他低头看自己的手。指尖刚才凉过，这会儿回了点温，可那点凉还留在指甲缝里，像没洗干净的泥。他把手按在怀里，黑玉温着，把那点凉压下去些。墙根的日头挪了位置，照不到他了，风一吹，后背那层温也退了。他把竹杖横在膝头，手指碰了碰第三十二道白痕。那道白还新，和他看见的断口，一个样。
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风过来，把最后那缕将断的丝掀了一下。断口不垂，朝街尾一指。
苏妄睁开眼，顺着那根手指看出去。过卖鱼盆，盆里一汪浑水映着天，腥味扑上来;过卖肉的案，刀“笃“地剁下去，骨头响了一声;过豆腐摊，梆子“笃“地敲了一声，白汽里人影晃;过蒸笼白汽，白汽扭扭曲曲往上飘，把半条街罩得朦朦胧胧——又过卖面的摊，笊篱“哗“地一捞，热汤白沫翻上来，才落到街尾一座宅门挑出的商旗上。