不得不说，天魔王蛮强大的，超出了吴蚍蜉的预期之上。
他不得不承认天魔王很可能配得上所谓的天骄之名，这玩意居然是升华体，而且还是升华体二位阶！
吴蚍蜉一掌探前，霎那之间，天崩地裂，这并非只是...
夜深了，城市陷入一种奇异的静谧。不是死寂，而是一种呼吸般的安静??像大地在倾听。街灯一盏接一盏自动熄灭，又在几秒后重新亮起，灯光的颜色从冷白转为暖黄，仿佛整座城正在学会温柔地注视它的居民。
小女孩合上笔记本，把笔塞进口袋。她知道，这本子迟早会写满。不是因为故事太多，而是因为她终于敢写了。每一个字都曾是禁忌：愤怒、委屈、害怕、嫉妒……这些词过去被老师划掉，被父母否定，被同学嘲笑。现在它们堂堂正正躺在纸上，像刚破壳的雏鸟，颤抖却鲜活。
母亲轻轻拍了拍她的肩：“回家吧。”
她点头，起身时脚边落叶翻卷，竟拼出一个模糊的“好”字。她没说话，只是笑了。有些事不必解释，就像风知道该往哪儿吹。
她们沿着小路走，影子被月光拉得很长，交织在一起。路过一家关了门的便利店，玻璃上忽然浮现出一行水汽凝成的字：
>“我想辞职。”
下面还有一行更小的：
>“但我怕爸妈失望。”
小女孩停下脚步，“有人在这里说过真心话。”
母亲看着那句话，沉默片刻，从包里拿出保温杯，倒了些热汤在纸杯里，放在店门口的台阶上，轻声说：“喝点吧，别凉着。”
风掠过，杯子微微晃动，玻璃上的字渐渐消散，取而代之的是三个新字：
>“谢谢你们。”
这一晚，类似的场景在全球各地悄然发生。
东京地铁站的电子屏突然黑屏，随即浮现一段手写体日文：
>“对不起，我没有救下那个跳下去的人。”
第二天清晨，清洁工发现屏幕前放着一束白菊，旁边贴着便签：
>“我也在现场。我一直以为只有我忘不掉。”
巴黎塞纳河边，一位老画家凌晨收摊时，在画布背面写下：“我这一生，只爱过一个人，但她嫁给了别人。”他将画布扔进河中，任它随水流漂远。可第二天，那幅画被人捞起，挂在艺术馆最中心的位置，标题写着：《未寄出的情书》。参观者络绎不绝，许多人站在前面哭了很久，然后掏出手机发消息：“我还爱你。”