帕特里克一只手撑住仪表台。
“你他妈想撞死谁？”
““那辆自行车，那种带高横梁的老式黑色中国自行车，这玩意儿在纽约比钻石还稀罕，一个倪哥骑着它，肯定是偷的！”
“可能是他自己的。”
“你见过哪个倪哥骑这种车？”
奥布莱恩踩油门，警车加速冲上去。
“那是偷的，我跟你打赌，绝对是偷的，因为只有中国人才有这样的自行车。”
帕特里克没说话，但他的手也放在了车门把手上，十二年的警察直觉告诉他奥布莱恩说得有道理。
前方五十米，那个黑色的身影还在不紧不慢地蹬着自行车，链条发出清脆干净的咔嗒声，在空旷的街道上格外清晰。
“他还挺悠闲。”
奥布莱恩咬着牙。
“偷了车还敢在街上慢慢骑……”
“别废话了，靠上去。”
警车缩短距离，车头大灯照亮了那辆自行车的同时，奥布莱恩按了一下喇叭，喇叭短促响了一声。
自行车没停，那黑人回头看了一眼，然后又转回去，继续蹬车。
“嘿，我不敢相信。”
奥布莱恩叫喊道。
“他看见我们了？”
“看见了。”
“他不停？”
“没停。”