王辰连忙放下手中物件，起身恭敬躬身行礼：“师父。”
赵知天没有立刻回应。
他的目光缓缓掠过案台上的大力纹，扫过那一排排盛放灵墨的青瓷小碗，最后落在散落一旁的废弃皮料上。
每一眼都看得极慢，极沉，像在用目光称量着什么。
室内，静得能听见窗外风过檐角的轻响。
终于，他的视线定格在王辰脸上。
眉头紧紧锁起，严肃的面容沉凝如水。
不见丝毫波澜，却自有一股不怒自威的气势弥漫开来。
寂静，在蔓延。
空气仿佛被一点点抽走，变得沉重滞涩，压得人几乎喘不过气。
王辰的头垂得更低，后背绷成一条直线。
他大脑飞速运转，拼命猜想：
小老头怎么了？为何这般生气？
时间，在寂静中拉得漫长。
不知过了多久，赵知天终于开口，声音十分低沉：
“辰星！”
王辰一个激灵，下意识应道：“师父……”
平时赵知天都是唤他“徒儿”或“小子”，极少直呼其名。
这般冰冷如霜的语气，更是前所未有。
这场景，让他瞬间回想起小时候、
每当母亲连名带姓喊他“王辰”时，接下来必定少不了一顿“竹笋炒肉”。