“不知道。”陆怀瑾头也不抬，“所以要试。”
他抬起头，看向鬼手张：“张师傅，坩埚砌好了吗？”
“砌好了。”鬼手张指了指旁边空地上三个刚垒起来的、肚子大口小的黏土容器，“按你说的，内壁抹了层更细的耐火泥，多烧了两遍定型。”
“料配好，装坩埚，七分满。”陆怀瑾指挥着工匠，“混合均匀，一点结块都不能有。”
工匠们动手。
他们干惯了粗活，这活儿不难，但心里都犯嘀咕。
烧了一辈子泥巴，头回见把“泥”换成沙子和粉末的。
料配好，装进黑黢黢的坩埚。
窑膛已经重新砌过，烟道拐了两个奇怪的弯，火膛挖得更深。
陆怀瑾亲自检查了每一块耐火砖的接缝，手指抹过去，一丝缝隙都不放过。
“点火。”他说。
鬼手张深吸一口气，亲手把第一捆干柴塞进火膛。
火苗舔舐着柴薪，很快腾起。
最初的几个时辰，和往常烧窑区别不大。
窑工们轮流添柴，控制火势。
但从第二个时辰开始，陆怀瑾就让把柴火换成更耐烧的硬木，并且要求不间断地添。
“火不能断，不能小。”他站在窑口，感受着扑面出来的热浪，“温度要往上走。”
鬼手张蹲在另一侧的观火孔前，眯着一只眼，死死盯着里面跳跃的火焰颜色。
暗红，橘红，然后是刺眼的黄白色。
“老爷，”鬼手张的声音被热浪烘得发干，“这火色，已经比烧顶好的青瓷还要猛了。再烧，匣钵怕是要软。”
“不是烧瓷。”陆怀瑾抹了把脸上的汗，“继续。我要看到火焰发白，亮得刺眼，带着透明感。”