“嗬——！”
台下响起一片倒抽冷气的声音，浪涛似的滚过。
然后，是死一般的寂静。
连哭声都停了，所有人都瞪大了眼睛，死死盯着那越堆越高的米山，喉咙里发出无意识的“咕咚”声。
那不是米。
那是命。
是他们这辈子可能都攒不下、见不到的，活命的指望。
陆怀瑾没再说话，只是抬手示意。
衙役们抬出几个大木斗，走到米山旁，舀起满满一斗，转身，走到台前，猛地一扬！
“哗啦——！”
雪白的米粒像一场突如其来的雨，劈头盖脸地洒向台前的人群。
米粒打在头上、肩上、伸出的手心里，带着轻微的、酥麻的触感，还有阳光烘烤过的、暖洋洋的香气。
不知道是谁第一个反应过来，尖叫了一声，扑过去，跪在地上，用颤抖的双手去捧那些散落在地、沾了尘土的米粒，捧起来，紧紧攥在手心，凑到眼前，又哭又笑，眼泪鼻涕糊了一脸，却死死攥着，像攥着全世界最珍贵的宝贝。
“粮！是粮啊！”
“老天爷！白米！真的是白米！”
“陆青天！陆青天呐——！”
哭喊声、欢呼声、语无伦次的叫嚷声，像火山一样喷发出来，冲破云霄，震得老槐树上的麻雀扑棱棱全飞了。
人们不再是排队，而是像潮水一样向前涌，又被民兵们手拉手组成的人墙死死拦住。
“排好队！都有！每家每户都有！”赵云扯着嗓子吼，脸膛涨得通红，挥舞着手臂维持秩序，“挤什么挤！再挤老子……咳，再挤就不发了！”
这话比什么都管用，汹涌的人潮总算慢慢平复下来，变成一条条渴望的、颤抖的长龙。
陆怀瑾看着，没动。