“……大人请讲……”
“沈先生，长什么样？”
那队长的眼珠子转了两下，像是在回忆，又像是在挣扎要不要说实话。
最后，他闭上眼睛，声音小得像蚊子哼。
“三十来岁……瘦高个……走路有点跛，左脚。
穿青布长衫，戴方巾，像个教书先生。
说话慢，不急不躁的，可、可他说的每句话，你都得听。“
“他现在在哪？”
“不知道……真不知道！”队长突然睁开眼，声音拔高，随即被伤口扯得倒吸一口气，“他从来不固定待一个地方……他说这叫‘不留根’……我、我只在城东那间盐仓见过他两回，每月初七去对账……”
郭嘉没再问了。他站起身，拍了拍膝盖上的灰，转身往外走。
走到门口时，他停了一步，没回头。
“你说的这些，有一个字是假的，我保证，你比自刎那位死得更难看。”
门帘掀开，晨风灌进来，带着港口的咸腥味。
郭嘉出了门，把审讯笔录折好，揣进袖中，大步流星往陆怀瑾的书房去。
陆怀瑾已经醒了。不，应该说，他根本没睡。
案上的烛台烧得只剩一摊烛泪，铜签子上挂着焦黑的灯芯残根。
郭嘉推门进来时，他正盯着那封“沈潜亲启”的密信发呆。
不，不是发呆。
他的目光落得很实，手指压着信封边缘，像在摸一块烫铁，摸完了又缩回来，再摸。
“汉王殿下。”郭嘉把审讯笔录双手呈上，“换防队长招了。”
陆怀瑾没接笔录，只抬眼看了他一下。“说。”