“沈先生是谁？”陆怀瑾问。
吴七趴在地上，呜呜地哭了起来。
不是嚎啕大哭，是那种压抑的、从喉咙深处挤出来的呜咽，像狗在哀鸣。
“沈先生……就是沈潜……”
“沈潜是谁？”
吴七抬起头，眼泪鼻涕糊了一脸，眼睛里全是恐惧。
那种恐惧不是装出来的，是骨头缝里往外冒的，是人到了绝路、知道必死、又不甘心就这么死掉时才会有的恐惧。
“沈潜……原名叫沈阿满……”
这三个字一出口，屋里所有人都愣了一下。
不是因为名字本身，是因为那个“阿满”——一个如此草率、如此卑微的名字，跟“沈潜”这两个字摆在一起，像泥巴糊上了金粉。
“沈阿满，原是会稽郡衙的书办。”吴七的声音抖得不成样子，“三年前，萧怀仁找上他，给了他一笔钱，一大笔钱……他就……他就……”
“他就投了萧怀仁。”
“是。”
“然后呢？”
吴七咬着牙，眼泪又往下掉，“他有个亲兄长，叫沈潜，是个老实巴交的读书人，三年前病死了。
沈阿满就把兄长的户籍、名字、一切，全顶替了。“
“从此，世上再没有沈阿满。”
“只有沈潜。”
屋里又静了。
这种静不是安宁的静，是暴风雨前、天边压着黑云、连鸟都不叫的静。
“沈潜现在是什么身份？”陆怀瑾问。