刘年继续说：“以前遇上事儿也跑过很多次了，这次，不想跑了！”
阿玄握紧竹片，重重点头。
“我也不跑。”
刘年看了他一眼，没再敲他脑袋。
第三天夜里，桃源很安静。
这种安静里藏着太多声音。
魏老头站在村口，反复练敲钟。
咚！
咚咚！
咚咚咚！
不同的节奏代表不同方向。
老头年纪大了，手腕发抖，却一次比一次敲得准。
丁福坐在火堆旁磨刀。
陈石那把柴刀卷了刃，刀身上还有洗不掉的黑血。
他磨一下，停一下，像在跟死去的人说话。
那个抱孩子的妇人坐在洞口，用一根弯针给孩子缝布鞋。
鞋底很薄，布也旧，可她缝得极仔细。
老人们把最后的粮食分成一小份一小份，有人偷偷把自己那份又拨出一点，塞进孩子的袋子里。
刘年一个人沿着桃源巡视。
他看见火光映在一张张疲惫的脸上。
看见木桩后的灰线被重新补直。