姜鸣把视线从黑板上收回来。
只是拉开椅子坐下，从帆布包里掏出那沓大方格稿纸，拧开了钢笔帽。
窗外，又起风了。
大喇叭里的社论声震得窗玻璃微微发颤。
姜鸣低下头，笔尖蘸饱了墨水，落在纸上，继续一行一行地写着他那本《钢水奔流》。
这间空荡荡的教研室里，又一次只剩下了均匀而枯燥的“沙沙”声。
周末。
姜鸣骑着自行车，停在了军区大院的岗亭前。
掏出通行证递过去，站岗的哨兵核对了一眼，敬了个礼，抬杆放行。
柏油路两旁种着高大的白杨树，偶尔有挂着军牌的吉普车驶过，路边走过的都是穿着军装步履生风的军人，透着一股与世隔绝的肃静与安稳。
姜青山前两年提了副师长。
级别上去了，家也跟着从原来家属楼，搬进了一栋独立红砖小楼。
姜鸣推开虚掩的屋门。
客厅里的电风扇正呼呼地摇着头。
林卓雅坐在沙发上，怀里正抱着个两三岁的小女孩儿。
看见姜鸣进屋，林卓雅站起身，态度带着些客气：
“姜鸣来了，外面挺热的吧。”
“还好。”
姜鸣把手里提的一网兜苹果放在茶几上，视线落在了小女孩儿身上。
那是姜青山和林卓雅生的女儿，姜燕。
小女孩儿有些怕生，往林卓雅怀里缩了缩，咬着手指头，两只乌黑的眼睛滴溜溜地打量着姜鸣。