城外，北莽大营。
不同于肃马城的肉香四溢，今夜的北莽军营，气氛压抑得令人窒息。
中军大帐内。
并没有像往常那样点起通明的灯火，只留了几盏昏暗的油灯。
拓跋修瘫坐在虎皮大椅上，手中紧紧攥着弯刀的刀柄，只有这样，才能稍微给他一点安全感。
在他下方，坐着十几个万夫长和各部族的首领。
所有人都低着头，没人敢说话。
空气中弥漫着一种名为“恐惧”的味道。
“报数……”
良久，拓跋修沙哑着嗓子开口。
负责清点战损的文官颤巍巍地站出来，手中拿着那份沉甸甸的名册。
“回……回大汗。”
“今日一战，从清晨至日暮。”
“我军……阵亡一万三千八百六十二人。”
“伤两千余人。”
“失踪……三千余人。”
大帐内响起了沉重的呼吸声。
一万三千多人。
仅仅一天！
而且对方只有一个人！
这种战损比，别说是有史以来，就算是神话故事里都不敢这么写！