老太太坐回炕沿，拿起针线继续缝那条破棉裤，头都没抬。
“动了。前天来了两个戴红箍的，在院子里转了一圈。问了几个人，没进我屋。”
杨兵站在黑暗里，两只手揣在袖筒里，脊背挺得笔直。
没进屋。
但不代表下次不会进。
审查是一阵一阵的，这一波过去了，下一波什么时候来，谁也说不准。
“奶奶，跟我走吧。”
这话他说过不止一回了。
“四九城待着不安全。我在郊外有门路，安排您去一个安静的地方住，吃穿不愁，谁也找不着。”
老太太手里的针扎进棉布，又拔出来，动作不急不缓。
“不走。”
“奶奶”
“杨兵。”
老太太抬起头。
“我这把老骨头搬到哪儿都是个麻烦。搬得了人，搬不了档案。我的名字钉在南城街道的花名册上，拔了这颗钉子，反倒惹人注意。窝在这儿，反而最安全。”
杨兵沉默了。
她说的有道理。
这年头查人不是查脸，是查档案、查户籍。
老太太突然消失，街道办反倒要追问去向，那才是捅马蜂窝。
老太太把线咬断，放下针，拍了拍炕沿的灰。
“行了，看也看了。回去吧。”