对面那几个人跟得小心翼翼，脸上挂着肉痛的表情，只要彪子一加注，他们就跟见了鬼一样，飞快地扔牌。
可只要轮到彪子输，那一把，准保是天塌地陷的大牌。
不是人家摸到了天顺，就是他一头撞上了人家的金刚。
锅里的钱堆得跟座小山似的，然后在一片惋惜的叹气声中，哗啦一下，全被推到了对面。
赢一把，根本不够输一次的。
来来回回几趟，彪子面前那堆被他体温捂得滚热的钞票，以惊人的速度在缩水。
他脸上的笑容早就消失得无影无踪。
眉头死死拧成一个疙瘩，抓牌的大手，手背青筋暴起，指节因用力而捏得发白。
掌心已经渗出了一层黏腻的冷汗。
他嘴里不自觉地开始嘟囔。
“他妈的，点儿咋这么背。”
李山河在一旁，始终没说话。
他叼着快要燃尽的烟，缭绕的烟雾遮住了他眼底那片冷得吓人的光。
他的视线，根本没在那些花花绿绿的扑克牌上。
他的目光，像一枚钉子，死死钉在那个穿着的确良衬衫的男人身上。
那个发牌的男人。
那人的手指很干净，指甲修剪得整整齐齐，一副城里体面人的模样。
可每次发牌，他那只看似随意搭在牌堆上的左手，小拇指总会在牌堆的最下面，极其轻微地勾一下。
动作很小，很隐蔽。
在旁人看来，那只是一个发牌时无伤大雅的习惯性小动作。
但在李山河眼里，那比明抢还要扎眼。