石磊没有举火把，月光从云缝里漏出来一点，勉强能照见脚下。
柴房的门虚掩着，门缝里黑沉沉的，什么也看不见。
他用刀尖抵住门板，轻轻往里一推，门轴发出一声极细的吱呀声。
他从怀里摸出火折子，吹亮了，举在左手，右手的刀始终没有放下。
火光照进柴房，先是照见了墙角的柴火垛。
再是地上散落的干草，然后是干草上一片暗红色的湿痕。
他照了一圈，没有看到人。
石磊往前迈了一步，又迈了一步。
然后他听见了一声呼吸。
极轻，极短，像是有人拼命压着，却压不住，从嗓子眼儿里漏出来的那一点气。
石磊猛地转过头去，火折子的光照进柴垛后面的阴影里。
一个浑身是血的黑衣人，半靠在墙上，一只手死死捂着肚子。
另一只手握着一把短刀，刀尖朝外，已经举不起来了。
那人的眼睛在火光里亮了一瞬，带着一种走投无路的野兽，准备拼死一搏的凶光。
石磊的刀，已经架到了他脖子上。
“你是谁？”
黑衣人和他对视了一息，眼神忽然变了。
那层拼死一搏的戾气，像是被什么东西冲开了，露出底下一丝极微弱的希冀。
黑衣人费力地抬起手，扯下了蒙面的黑布。
“磊子……”
他的声音沙哑得几乎听不清。