“同学们，”他的声音透过电流传遍校园，“诗确实不只是写给我的讲台。”
人群安静下来。黄诗娴紧张地抓住衣角。
“它是写给每一个在海风里长大的孩子——写给你们眼睛里的星光，写给你们笔下的未来。”他望向黄诗娴，声音温柔而坚定，“更是写给所有守护星光的人——比如深夜批改作业的老师，比如永远相信你们的校长，比如……”
他停顿了一下，在呼啸的海风里轻轻说：“比如那个暴雨天，为我撑过伞的人。”
欢呼声海啸般爆发。黄诗娴的眼泪夺眶而出。
此刻，校门外黑色轿车里，男人烦躁地扔下手机：“撤！没戏了！”车子灰溜溜驶离。
当晚，“国际厨房”开了庆功宴。武修文被灌了好几杯果汁，趁着醉意溜到天台。黄诗娴正凭栏望海。
“今天谢谢你。”他站到她身边，“要不是你拦住我……”
“谢什么，”她耳尖泛红，“其实我吓死了……要是你真走了……”
海风卷起她的发丝，拂过他脸颊。他忽然问：“那句话还作数吗？”
“哪句？”
“论坛发帖那句。”
黄诗娴猛地转头。月光落在他眼底，像碎了的银河。她忽然不敢呼吸。
武修文缓缓抬起手，指尖轻轻拂过她眼角——那里还残留着泪痕。
“我也……”他声音轻得像叹息，“……”
后半句被突如其来的手机铃声吞没。黄诗娴慌忙接起，脸色骤变：“什么？哥你慢点说！爸怎么了？”
武修文的心沉下去。他看见她手指发抖，眼泪毫无预兆地滚落。
电话挂断时，她像被抽走了所有力气：“我爸……突发脑出血……在抢救……”
海风突然变得刺骨。武修文下意识扶住她颤抖的肩膀。
“我得马上回去……”她抓住他手臂，指甲掐进他皮肤，“医院说……说可能……”
哽咽淹没话语。她瘫在他怀里，哭得像迷路的孩子。