一个男人走下了车。
他大约四十五六岁。身材高大。面容清瘦。头发梳得一丝不苟，在路灯下泛着油光。他的眼睛很窄，像两道刀缝。
他走进饭店。皮鞋踩在了大堂地板上的血泊里。他低头看了一眼地上被打成筛子的王德义，脸上没有任何表情。
然后他缓缓抬起头。
他的目光扫过大堂。扫过前台。扫过旋转楼梯。扫过二楼的回廊。最终，停在了三楼走廊的窗户上。
余则成正站在那个窗户后面。
两个人的目光隔着三层楼的距离，隔着窗帘的缝隙，在空中碰了一下。
只有一秒。
但余则成觉得那一秒像是一个世纪。
因为他认出了那个人。
不是从照片上认出来的。是从一种感觉。一种电讯员特有的、对同频者的直觉。
那个人身上散发着一种极其熟悉的气场。冷静、精密、像一台永不出错的机器。
李海丰。
余则成放下了窗帘。
他退后一步。后背靠在了墙上。
心跳声在耳膜里轰鸣。