天色灰蒙蒙的，像是压着一层不见天日的阴霾。
难民区的粮食兑换站门口，长队从窗口一直排到了巷子深处。
难民们挤在一起，攥着空布袋，抱着空瓷碗，脸色苍白，气力孱弱。
空气中弥漫着汗臭和焦虑的气味。
“爸爸，我好饿啊！”
“小宝乖，再坚持坚持，马上就到我们了！”
“这都排了四个多小时了，怎么这么慢啊！”
“他们是故意的，故意拖延时间呢。”
“就算排到也兑换不了多少，今天听说又减了。”
“再减下去，大家都要饿死了！”
一个年轻女人插话了，语气里带着三分悲凉。
“巷口吴老二昨天自杀了，他儿子本来身体就不好，再加上这些天没吃上饱饭，死了……吴老二一时想不开…唉…”
周围人的脸上全都闪过一丝悲伤，这是对同样底层挣扎的自己，唯一的情绪反馈。
队伍缓慢地向前挪动，终于轮到了最前面的几个人。
窗口里的文员面无表情地称了一两粗粮，倒进递进来的布口袋里，然后头也不抬地喊了一声：
“下一个。”
“一两？！”
前面的老汉猛地抬起头，声音都在发抖。
“昨天还有二两，今天就一两了？！”
“上面规定的，我也不知道。”
文员依然没有抬头，端起茶杯慢条斯理的抿了一口，一点都不在乎有人堵在兑换口。