周围的土耳其球迷有的在沉默，有的在低声咒骂，但再也没有了刚才的嚣张气焰。
他们不服气，胸腔里烧着一团火，但他们没办法。
事实摆在眼前，虽然他们领先了，但他们的当家射手，被一个十七岁的华国门将单手接住了远射，还被摇了手指。
这种屈辱，像一块烙铁烫在每一个土耳其球迷的心上。
一个土耳其老球迷从地上捡起摔掉的帽子，拍了拍上面的灰，又重新戴回了头上。
旁边的年轻球迷红着眼睛问他：“你干嘛还戴上？不嫌丢人吗？”
老球迷闷声道：“球队在场上挨打，我们球迷要是连帽子都不敢戴，那才是真的丢人。”
他的声音里带着不甘，带着愤怒，更带着一种不服输的倔强，“下半场，我们还有机会。伊尔马兹不会就这么被击垮的。”
伊尔马兹的脸涨成了猪肝色，他张了张嘴，想骂什么，但对上林默那双冰冷的眼睛，一股寒意袭来。
那双眼睛里没有得意，没有嘲讽，只有一种居高临下的漠然。
仿佛在说：你连让我认真起来的资格都没有。
一旁的队友赶紧跑过来把伊尔马兹拉走。
厄兹坎架着他的左胳膊，低声说：“别跟他对视了，那家伙邪门，下半场我们打地面配合，绕开他就行了。”
他嘴上这么说，但声音里也带着控制不住的颤抖。
他是跑过来拉人的，但余光扫到林默的时候，脚步不自觉地快了几分。
他也不想在那个门将面前多待一秒。
再让伊尔马兹站在那，怕是要被那个华国门将玩出心理阴影。
看着对方狼狈离去的背影，林默不禁叹了口气。
他挑衅对方，就是想将土耳其的主力吓出问题，让他后面没什么好发挥。
现在计划进行到一半，林默也不知成没成功。
看伊尔马兹那个样子，心理防线大概已经碎了大半，但下半场还有四十五分钟，谁知道对方会不会缓过来。