比分，依旧是0：0。
技术统计面板上，西班牙队上半场控球率高达百分之六十七，完成了惊人的十一次射门，其中七次射正，全部被林默扑出。
而华国队只有两次射门，一次射正，颗粒无收。
走下场的时候，林默路过法布雷加斯身边。
法布雷加斯正皱着眉头，和略伦特低声交谈着，表情异常严肃。
他注意到林默经过，抬起头，两人的目光在空中撞了一下。
法布雷加斯的眼神里，没有了最初的不屑，没有了之前的好奇，只剩下一种沉甸甸的凝重。
他先移开了视线，继续和略伦特说话，但语速明显慢了很多。
西班牙更衣室。
门关上的那一刻，主教练赛斯把手里的战术板狠狠摔在桌上，发出“啪”的一声巨响。
更衣室里没有一个人说话，安静得只剩下粗重的喘息声。
法布雷加斯坐在角落，双手撑着膝盖，低头盯着脚下的草屑。
席尔瓦靠在墙上，用毛巾盖着脸，一动不动。
略伦特胸口剧烈起伏，那双一向凶狠的眼睛里，第一次出现了动摇。
“上半场16脚射门。”
赛斯开口了，“12脚射正，很好的成绩。只是这个零进球，谁能解释一下！”
他扫视着面前这些垂头丧气的球员，“你们觉得自己踢得好不好？不。你们踢得很好。配合流畅，跑位精准，射门质量无可挑剔。”
“但那个华国门将——把所有球都扑出来了！不是运气！不是巧合！是实力！”
没有人反驳。
法布雷加斯抬起头，眼神里满是挣扎。
他想起自己那脚禁区线上的怒射，支撑脚落位完美，摆腿幅度足够，触球部位精准，角度刁到不能再刁。