然后她才往后退。
“他给我钱的。”她的声音抖得像筛糠，但话里有一种豁出去的、把所有筹码都押上桌的绝望，“你不要打他。我们……我们是说好的。我需要钱。”
陈默收回了脚。
他站在那儿，看着女孩手里那卷钞票，皱巴巴的，边缘被汗水浸得发软，沾着泥水和某种他不想去辨认的污渍。
又看了看地上那个正龇牙咧嘴的他有点眼熟的家伙，之前好像在这附近看过这家伙卖强化剂，最后看着女孩嘴角那块明显的青紫。
这不是抢劫。
也不是单纯的q奸。
这是一场交易。
在哥谭，再正常不过的交易。
陈默把壮汉从泥水里拎起来，扯下对方的皮腰带，动作熟练地把那两只肥手用蜘蛛丝反绑在背后。
他蹲在女孩面前，让自己的视线和她平齐。
“到底怎么回事，和我说说。”
女孩的指节捏得发白，指甲嵌进掌心。眼泪在眼眶里打转，但就是没掉下来。
她开始说话，声音很平，像在背诵超市的打折清单。
父亲。
码头。
货箱。
腿断了。
码头不管，因为临时工在哥谭连根草都不如，保险是给韦恩大厦里的白领准备的，工伤赔偿是给有合同的人的，临时工什么都没有，连“人”都不算。
伤口感染，高烧不退。
正规医院的挂号费够他们父女两个吃一个月，急诊室的护士看了一眼他们的衣服，直接让去交押金。