凌晨。
哥谭。
高楼大厦之下是贫民区。
这片棚户区是连警察都不会单独巡逻的地方。
铁皮屋顶像癞痢头上的疤，东一块西一块地拼在一起，中间夹着晾衣绳、废弃的床垫、不知道谁家的破沙发，沙发面上有一摊深褐色的污渍，不像是咖啡。
空气里弥漫着一股混合了霉味、馊饭、廉价香烟和某种甜腻的、像什么东西正在悄悄腐烂的味道。
陈默在最高的废弃水塔顶上蹲下来。
水塔的铁架子锈得只剩骨架，风从骨架中间穿过去，发出一种像吹瓶口似的呜咽声。
他解开第一袋钱。
百元美钞，整整齐齐，泛着油墨香。
在哥谭的棚户区，这种味道比面包香，比女人香，比任何东西都香。
因为它能买来所有那些。
陈默没有一口气把整袋倒下去。
他抓出一把，像撒鱼食一样，手腕一抖。
钞票散成一片绿色的雪，往西边飘。
又抓一把，往东边撒。
再一把，往北边。
他爬下水塔，沿着棚户区的铁皮屋顶慢慢移动，每走几步就从袋子里抓出一把，均匀地、沉默地撒下去。
下面是众生。
最东边的角落里，一个流浪汉蜷在铁皮棚和砖墙的夹缝里。
他身上的衣服已经看不出原来的颜色，是穿得太久了，久到布料本身的颜色被磨掉了，只剩下纤维本身的灰白。