哥谭上东区。
韦恩集团晚宴的灯光明亮得近乎虚假。
水晶吊灯从穹顶垂落，香槟塔折射出金色光点，昂贵香水、雪茄、定制西装和虚伪笑声混在一起，构成了哥谭上层社会最标准的空气配方。
布鲁斯·韦恩站在人群中央。
手里端着一杯香槟。
一口没喝。
他穿着一身剪裁完美的黑色西装，领结松得恰到好处，脸上挂着那种媒体最喜欢的笑。
轻浮。
慵懒。
富有。
并且看起来绝对不像一个会在凌晨三点把走私犯肋骨打断的人。
名流围着他。
记者也围着他。
有人谈艺术，有人谈慈善，有人谈新区投资。
没人谈东区下水道里冻死的流浪汉。
毕竟那不适合配香槟。
一个戴金丝眼镜的记者站在人群外侧，终于抓住了空隙。
“韦恩先生。”
声音不大，却足够尖。
周围的交谈声慢慢降下来。
布鲁斯转过头，笑容没有变化。