他叫严青，是严鹤的亲侄子，今年才十七岁。
他手里的刀已经卷刃了，卷得像锯齿。
脸上还带着少年人的棱角，但眼睛里已经没有少年人的神彩了——那里面全是血丝和决绝。
他往前跨了一步，站在严鹤身侧，把卷刃的刀举起来，刀刃朝外。
手臂在发抖，不是因为害怕，是因为从昨天到现在劈了太多刀，肌肉已经控制不住地抽搐。
严鹤看着他，忽然笑了一下。那笑容很淡，一闪就没了。
“青子，怕不怕？”
“不怕。”严青咬着牙说。
“不怕就站直了。”
严鹤转过身，面朝谷口，把长刀横在身前，深深地吸了一口气。
谷口的风灌进来，把他的衣袍吹得往后翻卷。
他今年六十三了，站在这面破旗下，脊梁还是直的。
“列阵。”
流云寨的猎人们默默地拿起兵器，走到他身后。
没有人说话。没有人犹豫。
那些兵器已经残破得不成样子。
刀口卷了，矛杆裂了。
弓弦有好几根都是临时用兽筋接的，拉满的时候咯吱咯吱响，随时可能崩断。
他们的皮甲上全是干涸的血渍，一层迭一层，旧的还没干透，新的又糊了上去。
有的人连甲都没有，光着膀子站在阵中，身上纵横交错的伤口还在往外渗血。
血顺着皮肤往下淌，滴在地上，和别人的血混在一起。