他让人把费利佩按在椅子上，不给水，不给灯，只留一盏很弱的壁灯从他头顶照下来，刚好照亮半张脸。
地下室很潮，墙根处常年浸着一股石头和旧木头混合的冷霉味。
费利佩开始还撑着，断断续续地笑，说他见过北非的雇佣兵，也见过死在沙漠里的灰狐，他什么都不怕。
靳川坐在他对面，翻着一本从灰狐身上搜出来的旧账册，从头到尾没怎么抬头。
壁灯时不时闪一下，把费利佩的影子甩在墙上，像个被吊起来的木偶。
“我查过你。”
靳川合上账册，终于开口，
“你帮血十字从波尔多尼亚周转过六批货。三批军火，两批艺术品，还有一批，是人。你爹留下来的老宅，地窖里那排铁笼子，现在还在。但你以为这些能把你怎么样？只要王室还姓你家的姓，你最多就是流放。可我不一样。我不看血统，也不看教籍。我看的是账。你怎么从血十字那里拿的每一分钱，我的人今天太阳升起前，都会送到议会和教廷的手上。你猜，他们会怎么对你？”
费利佩的笑慢慢消失了。
他抬起头，那张保养得极好的脸被壁灯照得发青，嘴角抽了两下，像在把最后一丝傲气嚼碎。
他问靳川要什么。
靳川把身子往前倾了倾，手肘搁在膝上，语气淡得不像在审问：“我要灰狐。活的不行，死的也要。还有，血十字在欧洲的接应，是谁，什么时候，从哪条线进来的。你讲完，我就留你一条命。不讲，我就把你这些年藏在地窖里的那几根手指，一根根拼成你父亲的家徽，送回王宫。”
费利佩的喉结上下滚了滚。
过了好一会儿，他开口了。声音很轻，像从喉咙里挤出来的气。
他交代了灰狐的藏身地，城南一间废弃的老钟表厂，外面挂着旧货行的招牌。
血十字的接应人是一个叫“白手套”的女人，明面上是布鲁塞尔一家艺术基金会的理事，实际上负责欧洲区的接单和清尾。
三天后，会有一艘挂巴拿马旗的货船在波尔多尼亚西岸停靠，船上装的是血十字从北非调来的人手。
费利佩要做的，是把他们放进城，然后替他们指路。
目标不是王宫，是别苑。
靳川站起来，走到他面前，俯下身说：“你最好祈祷，你在议会还有朋友。”
说完转身走了出去。