靳川低头看了眼那柄细剑。
剑身窄长，木鞘发暗，剑柄缠着磨得发亮的黑色细布。
他接过来，在手里掂了掂，说：“你藏得倒挺深。”
皇甫红竹笑了，往后退了半步，说：“我这不是第一次借给你。不过这次，等你回来，要还我点别的。”
靳川看了她一眼，没问别的。
他推开门，外面果然下着雨，雨丝细而密，把老城区的石板路洗得黑亮。
他披了件黑色薄外套，慢慢走下车。雨落在他的肩头，很快便渗进衣服里，像要把这趟夜路浸得更重。
他沿着巷子往前走，一直走到那间不起眼的旧茶楼前，伸手推门。
门没有锁，像是专程在等他。
里头没有寻常茶楼的喧闹，几个面容冷硬的人散在几张八仙桌旁，见他进来，齐刷刷抬起头。
而最里面靠墙的位子上，坐着一个穿灰白唐装的老者，面前摆着一局下到一半的棋。
“你来了。”那老者没抬头，声音却像从茶雾里渗出来，“坐。”
靳川没坐。
他把那柄乌木细剑柱在掌心，像柱着一根极轻极稳的拐杖。
他看向那盘棋，又看向那个老者，说：“棋我不下。人我来带。”
老者这才抬起眼，那眼神极静极沉，像见过太多风雨的人看一片叶从窗前落下去。
他慢慢说：“血十字在华夏的线，你已经断得差不多了。但年轻人，人不是线，线断了能接，人一旦走到台前，就没有退路了。”
靳川没回话。
老茶楼里，那几张八仙桌旁的汉子已一个个站了起来。
外头的雨越下越大，打在屋檐上，像谁在远处擂鼓。
他知道，这个被称作“先生”的人，就是主祭。