林微言抬头看他，眼角那几道细纹又浮现出来。这一次，纹路里没有苦涩，只有一种很淡很淡的、被月光洗过的释然。
“行。不过你得负责搬重的。陈叔说了，他的书不能磕着。磕坏一个角，你得赔。”
“赔什么？”
“赔一本你在地摊上淘来的、用铅笔写满了字、花生碎加倍还不放香菜的书。”
沈砚舟笑了。笑声很轻，怕惊扰了巷子里的梦。他伸出手，把那扇门轻轻带上。门框上那十五道刻痕安静地留在原处，从上到下，从旧到新，像一部无人翻阅的编年史。
他们沿着书脊巷往外走，身后青石板上的积水倒映着一盏孤零零的路灯，老槐树的影子温柔地覆在上面。