精武门门口的队伍从街头排到街尾，又从街尾排回街头。
挑战者的花样越来越多，有人扛着竹枪来，有人带着铁锤来，还有一个自称练了二十年铁砂掌的和尚，一掌拍在杜哲背上，手肿了三天。
杜哲坐在木桩上，端着粥碗，打了个哈欠。
无聊，太无聊了。
这天下午，天阴着，云压得很低。
挑战者的队伍忽然安静了下来。
人群从中间分开，两侧的人不自觉地往边上退。
一个穿白色武道服的老人从通道里走过来，五十岁上下，肩很宽，手掌比普通人大了整整一圈，指节粗壮，关节处有一层厚茧，面容清瘦，颧骨高耸。
杜哲放下粥碗。
老人在杜哲面前三步远的地方停下，微微鞠躬。
“勇次郎先生，我是植芝盛平，从北海道来。”
杜哲没说话，只是看着他。
植芝盛平继续说：“我练了一辈子武，年轻的时候学过柔术，后来自己悟了些东西，叫合气道。”
他摊开手掌，掌心朝上，手指微微弯曲，像在托着一个看不见的球。
“勇次郎先生，我没败过，你，败过吗？”
杜哲嘴角微微翘了一下。
“来。”
植芝盛平往前迈了一步，距离缩短到一臂之内，然后出手。
他手掌摊开，掌缘切向杜哲的胸口，角度刁钻，走的是一条弧线，从侧面切入。
杜哲没有硬接。
他侧身，让那掌缘擦着武道服的衣料滑过去，布料发出一声轻微的摩擦声。