真实得让人感到刺痛。
顾长风正看得入神，听到这话，慢悠悠地转过头。
他没有急着反驳，而是端起紫砂壶抿了一口，
眼神在那个南方主席身上扫了一圈，嘴角挂着微笑。
“老李啊。”
顾长风轻笑了一声，声音不大，却在安静的大厅里显得格外清晰。
“你觉得刺痛，觉得压抑，那可能是因为你在‘第一空间’待得太久了。”
南方主席一愣：
“嘿，老顾，你这话什么意思？”
顾长风指了指屏幕上那个正在垃圾堆里翻找食物的老刀：
“文学的意义是什么？是粉饰太平，告诉大家世界是个巨大的游乐场？
还是把那些被折叠在黑暗里的东西翻出来，晾在太阳底下？”
他站起身，走到屏幕前，背着手，语气陡然凌厉。
“这孩子写的不是阴暗，是现实。
只不过这现实被他用科幻的壳子包了起来，让你和你们觉得不舒服了。”
他扫视着刚才的助教，接着说道：
“但如果连直视这点‘不舒服’的勇气都没有，那咱们还选什么作家？选歌颂家算了！”
一番话，掷地有声。
那个南方主席张了张嘴，脸涨得通红，却半天没憋出一个字来。
周围原本还想附和的人，也都默默闭上了嘴。
谁都知道顾长风护犊子，但没想到护得这么硬，还这么有道理。