“同意。”
“我也觉得有些不妥，降级为s，一样可以参与冠军的角逐。”
几个保守派的老教授纷纷点头。
在他们眼里，好文章就应该是温润如玉的，
而不是这种充满了机油味和绝望感的科幻预言。
顾长风坐在角落里，手里的紫砂壶都快被捏出汗了。
他想拍桌子骂人，但在薛弘川面前，他只能硬生生忍着。
双方僵持不下。
就在这时，会议室那两扇厚重的雕花木门，被人从外面缓缓推开。
“吱呀——”
所有的目光瞬间回头。
一位身穿灰色棉麻唐装的老者，在工作人员的搀扶下走了进来。
他头发全白，脸上布满沟壑，但那双眼睛却清亮得吓人。
许正青。
文坛活化石，京派文学的定海神针。
“老领导来了！”
薛弘川第一个站了起来，快步迎上去。
紧接着，满屋子的教授、博导，像是被按了开关一样，哗啦啦全部起立。脸上全是敬意。
“坐，都坐。”
许正青摆了摆手，声音洪亮。
“我就是个退休的老头子，听说这儿为了几篇文章吵翻了天，过来凑个热闹。”