许正青在石凳上坐下，语气平淡。
许长歌沉默了片刻，没有掩饰。
“爷爷，我只是不明白。”
他抬起头，那双平日里总是从容的眸子里，此刻带着少年的执拗：
“我的《古墙魂》，无论是结构、辞藻还是立意，我都自问做到了极致。
我也去读了网上那个‘造梦师’，还有林阙提到的那些市井故事。”
“他们的文字，单论文学性，其实并不比我高明多少。
为什么……为什么那种充满‘班味儿’的东西，能赢过我的家国情怀？”
许正青听完，并没有急着回答。
他转动着手中的核桃，发出咔哒咔哒的脆响。
“景文啊，你的文章确实好。
好到像是一尊精美的玉雕，放在博物馆里，谁看了都要赞一声‘完美’。”
老人顿了顿，目光变得深邃：
“但玉雕是冷的。”
“你从小锦衣玉食，站在塔尖上看世界。
你看到的墙，是历史的丰碑，是民族的脊梁。这没错，这很高贵。”
“但那小子……”
许正青指了指院墙外隐约传来的车水马龙声。
“他是站在泥地里的。他看到的墙，是隔绝阳光的阴影，是把人分成三六九等的刀。”
“你的文章有骨架，有皮囊，唯独少了一样东西。”
许正青盯着孙子的眼睛，一字一顿道：