林阙走过去，刚伸手拿起一份折页，
就听到身后传来两个西装革履的住客在低声交谈。
“看那个，华夏搞的文学作品？”
“噢，叫什么……iianshen？”
其中一个男人发出一声轻蔑的鼻息：
“还是东方的魔幻现实主义？他们大概是对这个词有什么误解。
也许里面写的是怎么用气功指挥幽灵？或者某种东方古老的诅咒？
哈哈，这种书只适合放在唐人街的杂货铺里。”
“走吧，那种东西就是浪费纸张。
今晚我们还是去听听那个叫xi的小姑娘，至少她弹奏的是莫扎特，那是我们的语言。”
两人的笑声渐渐远去，消失在电梯口。
林阙站在原地，手指轻轻摩挲着折页上那叶孤舟的纹路。
他不急。
二十多个小时后，这本被他们视为“浪费纸张”的书，
将会变成抽向这个傲慢世界的一记响亮耳光。
林阙将手中的宣传单折成了一个精巧的纸飞机，随手揣进口袋，转身上了楼。
回到房间，他推开落地窗。
维也纳的夜色正在降临，
远处的圣斯蒂芬大教堂尖顶在余晖中显得肃穆庄重。
林阙拿出手机，划开了那个【在逃贝多芬】的对话框。
他没有提自己已经落地的消息，只是敲下一行字：