维也纳的夜，被突如其来的笑声撕开了一道口子。
书店老板汉斯像是听到了本世纪最荒谬的笑话，
他夸张地捂着胸口，手中的咖啡杯差点晃洒。
周围那几个衣冠楚楚的绅士也跟着发出一阵低沉的哄笑。
“孤独？”
汉斯放下杯子，用着丝绒般质感的傲慢腔调：
“年轻人，看来你对这座城市一无所知。”
他站起身，张开双臂，仿佛在拥抱整个书店，
或者说，在拥抱他引以为傲的西方文明。
“在这儿，只要你推开窗，就能听到莫扎特的安魂曲。
只要你走进博物馆，就能看到克里姆特用金箔堆砌的吻。
只要你翻开书，康德和维特根斯坦就在跟你对话。”
老板甚至懒得从柜台后走出来，
只是隔着那层抛光的橡木板，打量着林阙。
“年轻人，维也纳不需要这种东西。”
他指了指脑袋。
“这里装满了莫扎特和黑格尔，挤得连一根针都插不进。
孤独？那是弱者的借口。”
他说着，伸出手指，轻轻点了点林阙手里那张折好的宣传单。
“而在维也纳，我们只谈论真理，不谈……垃圾的情绪。”
空气里弥漫着一股令人窒息的优越感。