林阙的手指顿了一下。
他转过头，嵌着血丝的眼睛盯着那盘红瓤剔透的西瓜，神情有一瞬的迟滞。
脑海里那场1975年的冷雨还没停，
胃里似乎还残留着吞咽黑高粱面馍时的粗糙与烧灼感。
那个为了省下两分钱菜金而躲在角落喝刷锅水的少年身影，
与眼前这间恒温舒适的空调房重叠在一起。
这种时空错位的荒谬感，让他愣了几秒。
随后，他抓起一块西瓜，大口咬下。
冰凉甘甜的汁水顺着喉咙冲刷而下，
那种虚幻的饥饿感终于被现实的糖分压了下去。
“慢点吃，慢点吃。”
王秀莲看着儿子狼吞虎咽的样子，眼圈又要红。
“这孩子，写个文章怎么跟坐牢似的……”
林阙擦了擦嘴角，勉强挤出一个笑容，声音沙哑得像是含了把沙子：
“妈，这叫沉浸式创作。只有饿过，才能写出粮食的香味。”
“净瞎说，咱家什么时候饿着你了？”
王秀莲嗔怪地瞪了他一眼，又看了看旁边堆着的几个空饭盒，叹了口气。
“晚上想吃啥？让你爸给你炖个肘子补补。”
“清淡点吧。”林阙重新把手放在键盘上。
“白面馒头，再来碗小米粥就行。”
王秀莲一步三回头地走了。