八月中旬的清晨，云城那片老旧的居民区还没从宿醉般的闷热中苏醒。
逼仄的出租屋内。
温旬蜷缩在散发着汗酸味的单人床上，
即便在梦里，他依然紧紧攥着拳头。
他含糊不清地呢喃着那些阴暗的词汇，
在半梦半醒间编织着一场关于揭露虚伪的盛大葬礼。
在梦里，他不再是那个为了几百块稿费求爷爷告奶奶的底层写手，
而是摇身一变，成了揭露资本黑幕的孤胆英雄。
他站在金碧辉煌的领奖台上，下方的闪光灯晃得他睁不开眼。
那些平日里对他爱搭不理的实体杂志主编，
此刻正排着队向他敬酒，称赞他是“传统文学最后的守门人”。
而那个高不可攀的见深，则被他亲手拽下了神坛，在全网的唾弃声中狼狈逃窜。
“滴滴滴——”
刺耳的闹钟声像把生锈的剪刀，剪碎了这场黄粱美梦。
闹钟的尖叫声将温旬从领奖台上拽了回来，
他掀开薄被，连拖鞋都顾不上找，
赤脚踩在冰凉粘腻的地板上，
三步并作两步地扑向那台正发出沉重喘息的二手电脑。
“让我看看那帮韭菜醒了没有。”
他熟练地按下电源键，由于过度兴奋，手指甚至有些轻微的痉挛。
在他看来，经过昨晚那番养猪论的洗脑，现在的互联网应该已经沦为了讨伐见深的战场。