波波维奇说着把手往空中一挥，鄙夷写在脸上。
“书店那个安东尼，脑子坏掉了，把那几本书摆在橱窗最显眼的地方，以为是什么宝贝？”
几个摊主跟着哄笑，有人附和说东方文学根本没有逻辑可言，也有人说反正买来放着也没人翻。
波波维奇被人捧着，声音越来越响：
“欧洲文学是什么？那是几百年的哲学和美学！
他们那边能有什么？皇帝、泥土气、还有山水诗！”
“波波维奇。”
声音从他侧后方传来，不高，但精准地穿过了笑声和嘈杂。
几个人的头同时转了过去。
佐拉太太站在摊位边上，网兜挂在手腕上，眼镜片后面的目光平平地落在波波维奇脸上。
“上回那台收音机，说明书你看了多久？”
波波维奇的嘴张了张。
“足足翻了四遍，还是让一个年轻人用了十分钟帮我修好的。”
佐拉太太顿了一下，把网兜在手腕上换了个位置。
“一本说明书都看不明白的人，在这里评价别国的文学，你评价的是什么？”
周围的哄笑声断了。
波波维奇那张红通通的酒糟鼻抽动了两下。
"佐拉太太，我们就是随便聊聊……"
旁边几个老头互相看了一眼，目光往别处飘。
“随便吗？”
佐拉太太没再看他，已经绕过摊位，来到旁边的菜摊前。