这些选手坐在琴凳上的姿态、指尖落下的力度、
连高潮处身体后仰的角度，都带着训练室里反复校准过的痕迹。
他们把谱子上的每一个标记都执行到了极致，
连呼吸的节奏都跟指导老师教的一模一样，却唯独没有把自己的灵魂塞进那些音符里。
评委席上的众人面露疲态。
好几位音乐学院的教授已经放下了平板，靠在椅背上揉捏着鼻梁。
有人端起保温杯喝水，有人低头翻看手机。
梁秋将平板搁在膝盖上，摘下眼镜擦了擦，语气里透着一股深深的无奈。
“现在的年轻人，全被应试规矩困死了。”
他向严枕明抱怨，声音里带着恨铁不成钢的意味。
“每天关在琴房里练十个小时，最后却成了一台造价昂贵的节拍器。
技巧无可挑剔，唯独缺少了打破框架的原始野性。
舞台上如果只剩正确，观众听到最后只会疲惫。”
严枕明微微颔首，目光落在平板上千篇一律的评分曲线上，没有反驳。
林阙坐在两人中间，没有参与他们的叹息。
他端坐如钟，藏蓝色的西装在灯光暗区里透着沉稳的质感。
他的目光越过沉闷的舞台，投向侧后方那片暗沉的阴影。
林阙听懂了他们说的野性。
那不是乱弹，而是一个人真正经历过拉扯后，仍然敢把自己交给音乐。
他之前说过，感受跟年龄无关。
一个人如果没有在深夜里独自面对过内心的荒芜，