他拍了一下椅子扶手，红木发出一声沉闷的响。
书房内，坐在红木书桌对面的苏慕白正低头翻阅着一本旧书。
他身形清瘦，穿着藏青色对襟棉衫，头发花白，面容温润，周身透着一股山间清风般的从容。
听到这声畅快的大笑，苏慕白放下手里的书卷，抬起头：
“老许，什么事这么高兴？”
许正青招了招手，把平板推了过去。
“老苏，你来看看这个。”
苏慕白在书桌对面坐下，拿起平板，手指在屏幕上点了一下。
视频重新播放。
他看得很认真。
从林阙开口念第一句起，
到最后那句“便引诗情到碧霄”落地，他的目光一寸都没有从屏幕上移开。
视频播完，苏慕白把平板轻轻放回桌上。
沉默了三秒。
然后他抬起手，重重地拍了一下自己的膝盖。
“好一头野兽。”
这四个字从苏慕白嘴里说出来，份量比旁人重十倍。
他在文坛封笔十一年，能让他用“好”字开头评价一个后辈的次数，一只手数得过来。
“我之前看他写《乡村教师》，看他写《台阶》，以为他懂的是人怎样从泥里一阶一阶往上挪。”
苏慕白的手指在平板边框上轻轻摩挲，像在抚摸一页旧书的封面。
“黄土高原的粗粝和底层叙事的分量，已经足够让整个文坛侧目。”