可他越往前走，越清楚一件事。
借来的火可以照亮夜路，却不能替他长出被火烫过的掌纹。
那些灌注在字缝里的体温，那些从三年五年十年的真实生活里蒸馏出来的苦与痛，他没有。
所以“见深”才会说他“隔岸观火”。
他的文字可以很准，结构可以很稳，可有些地方终究还隔着一层凉。
林阙低头看见脚边一块碎砖，砖缝里积着黑水。
他没有去碰，只把视线重新抬起来。
他站起来，看着眼前那扇歪了的铁门，看着门缝里透出来的黑暗。
前世做编剧的那些年，他跑过很多地方，也曾以为自己见过足够多的人间现场。
他见过矿区事故后守在门外的人，见过旧城改造时迟迟不肯搬走的老人，
也见过凌晨急诊室外一根接一根抽烟的中年男人。
可那些他都是“看见”。
看见和经历之间，隔着一条河。
河水不深，却足够让人保持干净。
站在河这边的人，可以把火写得很准，却很难写出皮肉被烫到时的本能。
不被烫过的手，写不出烫人的字。
林阙翻开笔记本，在新一页写下几行。
“既然选择把那些火种带到这里，就不能只做一个搬运工。”
“没有自己的温度，再亮的火种也只会停在纸面上。”
“我得先让自己被这片泥水烫一下。”
他写完这三行，停了笔。