八点零五分。
青蓝计划大群安静得反常。
整整一夜，三十个人，没有一条新消息。
昨晚造梦师在《鬼吹灯》章节末尾留下那三句话后，所有人都像同时按下了静音键。
自己读，自己判。
这四个字，压住了他们心里的火。
唐荷坐在宿舍书桌前，面前摊着几页打印稿。
那是林阙昨天在小范围文本互读时拿出的《秦腔》节选，只有短短三个章节，却被她反复看了两遍。
今天早上，她又翻开了。
那一段写老赵。
写他在妻子坟前坐了整整一下午。
没有哭，也没有喊。
甚至没有一句内心独白。
纸上只有一句话。
老赵的手指搭在膝盖上，隔一会儿敲一下。
一下。
又一下。
唐荷盯着那行字，喉咙有些发紧。
她想起自己的《玻璃》。
摩天楼。
幕墙。