“如果我们一开始就封了水军，外面会有一千种声音说是作协打压民营出版。
现在呢？系统规则写在那里，不合格就是不合格。谁都挑不出毛病。”
何远达看着那个灰色方块，半晌没说话。
周文远推门出去了。
走廊里的脚步声渐远。
何远达转回屏幕前，把所有面板重新整理了一遍。
倒计时还在跳。
不到十小时了。
他把两条曲线并排截了一张图。
蓝色在上，红色在下。
差距大到已经不像是同一场比赛。
京城东四环。
沈江平家的书房没有开灯。
窗帘拉得死紧，
只有笔记本电脑的屏幕亮着冷光，把沈江平半张脸映得惨白。
他已经在这张椅子上坐了将近五个小时。
衬衫从裤腰里扯出来一截，领口的扣子松着，头发被反复抓过，乱得像刚睡醒。
桌面上散着三个空咖啡杯，最早那只杯底的咖啡渍已经干成褐圈。
他的手指悬在f5键上方，每隔几秒按一下。
鲲鹏青年奖的作品页面反复加载，每一次加载完成，他的目光就死锁住左上角那个数字。
18.3。