“是，奴才遵命。”
“下去吧。”
小贩弓腰退出了书房。
年熙听着门外的脚步声，一步，两步，三步，越来越远，拐过回廊，听不见了。然后他松开笔，笔落在纸上，墨汁溅出来，洇开一朵黑色的花。
他弯下腰，两只手撑在桌面上。
咳嗽又涌上来了，这回没有压。
他从喉咙里咳出来，一声接一声，像要把肺管子咳出来。
肩膀剧烈地抖动，脊背弓着，像一只煮熟的虾。咳了好一阵，才慢慢停下来。他直起身，靠在椅背上，大口大口喘气。胸口起伏着，喉结上下滚动。
该死！！！这该死的身子！！！
他低下头，看着自己的手。手指细长，骨节分明，这双手能握笔，能画画，能写一手漂亮的字。却不能挽弓，不能握刀，连拉开一副硬弓的力气都没有。
他把手攥成拳头，指节捏得咔咔响。拳头朝着桌子上狠狠砸下。
谁人不知，年家皆是骁勇善战之辈。
他父亲年羹尧，西北大将军，麾下十万精兵，一箭能射穿三层盔甲。
他弟弟年富，十五岁随父出征，马上能开硬弓，刀下不斩无名之辈。他呢？他只会吟诗弄墨，只会躲在书房里玩一些阴谋诡计。连咳嗽都压不住。连自己的身体都管不了。
骁勇善战的年家，嫡长子竟然是一个只会吟诗弄墨的废物！！！
等气息平稳一些，年熙直起身，走到窗前，推开窗户。
夜风灌进来，凉飕飕的，吹乱桌上的宣纸。他站在那里，看着院子里的那棵老槐树。
树冠黑黢黢的，在风里沙沙响。
翻涌的思绪也随着迎面吹来的晚风渐渐平息。
关上窗户，年熙又做回书案后，将风吹乱的宣纸一一复位。
他靠在椅背上，闭上眼，睫毛覆下来。灯芯烧得长了，火苗跳了一下，把他的影子投在墙上，一晃一晃的。