林海缓缓放下手中最后一本剧本。
胸腔里翻涌的情绪让他不得不深深吸了口气，才能忍住泪意。
周清辞笔下的故事实在让人...像是心口被塞进了一块烧红的铁，滚烫、沉重，烙得人五脏六腑都跟着疼。
读完了，文字却还死死扒在骨头上，沉甸甸的，甩不脱。
他抬眼看向坐在对面紧张等待的周清辞。
这位曾经意气风发、斗志昂扬的才女，如今连接受认可都显得小心翼翼。
岁月在她眼角刻下了细纹，也磨灭了她眼中的光。
“清辞啊，”林海的声音里带着难以掩饰的赞赏：
“你还是那个你！十年过去了，不仅没退步，你的故事反而更加深刻，对人物的刻画也愈发细腻了。”
"我果然没有找错人。"林海看着她，声音里带着笃定。
周清辞的嘴唇微微颤动，却说不出话来。
这十年来，她听过太多“写得很好，但是......”这样的开场白。
她早已学会用麻木来掩饰自己内心的期待。
此刻，林海如此直白的肯定，就像冬日里一杯四十五度的热水，温暖了她沉寂已久的心。
看着周清辞这般模样，林海不禁想起不久前的自己。
他轻叹一声，伸手从烟盒里抽出两支烟，一支递向周清辞，一支自己叼在嘴里。
周清辞微微一顿，却没有推拒。
她接过烟，从口袋里摸出那个用了多年的金属打火机，"啪"地一声先为林海点上，再偏头点燃自己的。
烟雾缓缓升起，在她眼前缭绕。
尼古丁的味道熟悉而苦涩，却莫名让她镇定下来。
林海轻轻弹了弹烟灰，目光扫过满屋堆放的手稿：