这是家。
晚上，回到自己屋里，门关上。
屋里很安静，她站在门后，听了一会儿，隐隐还能听见沈青柏和沈青竹拌嘴的声音，周秀云在厨房里收拾碗筷的动静。
躺在床上。
床是软的，被子是软的，枕头也是软的，跟山里的硬地面比起来，简直像躺在棉花上，软软的。
她睁着眼睛，盯着天花板。
这十五天的事，一桩桩一件件，在脑子里慢慢过着。
想起那些山。
陡的，缓的，有树的，没树的。
爬不完的山，走不完的路。
脚底下永远是碎石和泥土，抬头永远是层层叠叠的山峦。
想起那些路。
泥泞的，湿滑的，被雨淋过的，被太阳晒干的。
走一步滑一步，走一步陷一脚。
想起那些人。
小陈的叽叽喳喳，老周的歌声，小张躺在担架上被笑话的样子。
还有那些战士们，一个个在她面前站直了喊“沈大夫”的时候，脸上带着那种笑。
想起那个暴雨的夜里，顾延铮把她从睡袋里拉起来，说“下暴雨了”。
想起那个山坳里，他冲进来的时候，她看见他的脸，整个人都软下去。
想起他递过来的那件干衣服。
她翻了个身。