墨迹未干。
李成梁盯着那个“剿”字看了许久，左臂的血已经把袖口染透，整条胳膊麻得快没知觉了。
他没叫军医，从桌角扯下一条布，用牙咬住一头，右手绕着左臂缠了三圈，死死勒紧。
疼。
好。疼着才清醒。
他掀开帐帘走出去。
天光大亮，营里一片狼藉。
烧焦的木头、散落的兵器、地上没干透的血，被早晨的露水泡得发黏。
士兵们蹲在各处，有的啃干粮，有的发呆，有的在帮袍泽缝合伤口——针线穿过皮肉的声音，隔着十步都能听见。
李成梁走过去。
所有人的目光跟着他。
那些眼睛里有疲惫、有庆幸、有怒意，但没有怯意。
这就够了。
“方达。”
方达小跑过来，嗓子还是哑的：“大帅。”
“杀牛。”
方达愣了一瞬。
“营里还有多少头牛？”
“运粮的牛……还剩三十七头。”
“杀十头。再把酒全拿出来。”
方达张了张嘴。