风从沟底灌上来，卷起细碎的沙土打在王杲的脸上。
他的手慢慢摸向腰间——那把跟了他二十年的弯刀还在，刀鞘磕碎了一角，皮绳松松垮垮绕着刀柄。
身后传来低低的呜咽声。
有人在喊“贝勒”，声音压得极低，像怕惊动什么。
王杲没回头。
他的手握住刀柄，停了三息。
指头一根一根收紧。
然后抽了出来。
刀刃在晨光里反了一下光，锈迹和血污混在一起，暗沉沉的。
王杲看了那刀一眼，又抬头看了看沟沿上那个黑甲骑马的人影。
“李成梁，你说话算数？”
“我说了算数。”
王杲把刀横在脖子上。
刀刃贴住皮肤的瞬间，他的喉结滚了一下。
手在抖。
并非怕死。
这是身体的本能。
他闭上眼。
用力一拉。
血从颈侧喷出来的时候，声音比想象中轻。
王杲的身体歪了一下，膝盖先着地，然后整个人栽进干河沟的沙土里。